Milagros cinematográficos.

Bueno, a los que estáis ahí: gracias por quedaros.
Y a los que no estáis: gracias por no molestar.

De vez en cuando hacen falta sentarse delante de la tele (no mucho pero oye, que a veces pasa) y quiero compartir con vosotros lo que a mí me llama a sentarme y comportarme como buena humana de vez en cuando al poner la tele.

Aquí van, cogedlos rápido que se escapan.

• Amélie.

           Si crees que los milagros son cosas inalcanzables y que los soñadores
           son escépticos que se desviven por imaginar cosas imposibles... entonces lo siento
           pero esta película no es para ti.
          
           Si por  el contrario crees que existen pequeñas salvaciones por las que merece la
           pena vivir, entonces bienvenido a la mayor de ellas.



 

 

 

• Moulin Rouge.

          En un teatro/burdel parisino, una cortesana se muere por alcanzar la libertad y un escritor

          inglés se desvive por atar su corazón a alguien. Dos almas tan diferentes no podrían pretender

          otra cosa que repelerse y sin embargo, benditas sean las raras excepciones.

 

          Para personitas que adoren la música y el amor.

 

           

• El club de los poetas muertos.

        Es bastante antigua, pero sigue conservando el brillo que tenía.

         Demasiado bonita para describirla, solo diré que si crees en la libertad de pensamiento y las palabras,

       entonces esta es tu película.

         

Suspiros.

Hoy traigo un desastre escrito por mí. Es la primera vez que dejo plasmado algo que ha salido de mi cabeza en internet, así que espero no equivocarme al hacerlo.
Espero que no os disguste.

Ahora que hace demasiado frío fuera para que los ángeles puedan volar, la música ha decidido ocupar el lugar en mi corazón en el que solías sentarte tú, las palabras son lo único que tengo para ofrecer y he admitido que después del naufragio no sirve de nada estar triste, sólo me quedan los momentos de esperanza que me ofrece el invierno.

¿Qué es realmente vivir? ¿Consiste solo en inspirar oxígeno y expulsar dióxido de carbono o de verdad hay algo más detrás de eso?

Voy a empezar a decir que sí, porque si no lo hago no sé qué va a ser de mi luz. Si es que todavía me queda algo que pueda brillar dentro de mis ojos.

 

Creo firmemente en que la vida no se mide en el número de respiraciones que podemos consumir, sino en los momentos escasos que te quitan el aire. Suelen ser instantes tan breves que ni siquiera te das cuenta de su presencia hasta que ya se han ido; pero entonces se te olvida cómo volver a vivir tus respiraciones como solías hacerlo antes y ya es demasiado tarde para volver a tu antigua monotonía.

 

 

Si alguna vez encontráis a alguna persona así, que cambia tu vida o a ti mismo cuando aparece, no dejéis que se  vaya del todo. Intentará marcharse por todos los medios porque las personas suspiro (como me gusta llamarlas) son así, pero no permitáis que se os escapen.

Al final, si sois pacientes y cautelosos, siempre acaban regresando a vosotros cuando necesitan luz, oscuridad pura o alguien que soporte sus tormentas sin quejarse de los cristales rotos.

Bukowski.

Hoy quería hablaros sobre un demonio mágico que rociaba el mundo con poesía dura que ametralla corazones. Ojalá lloréis hasta inspiraros.

Si consideramos lo que puede verse

Si consideramos lo que puede verse:
Motores que nos vuelven locos
Amantes que acaban odiándose
Ese pescado que en el mercado
Mira fijamente hacia atrás adentrándose
En nuestras mentes
Flores podridas, moscas atrapadas en telarañas
Motines, rugidos de leones enjaulados
Payasos enamorados de billetes
Naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez
Ladrones a la luz del día con maravillosas
Esposas y vinos por la noche
Las cárceles atestadas
El tópico de los parados
Hierba moribunda, fuegos insignificantes
Hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.

Estas y otras cosas
Demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.
Pero nos han dejado un poco de música
Y un póster clavado en el rincón
Un vaso de whisky, una corbata azul
Un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
Un caballo que corre como si el diablo le estuviera
Retorciendo la cola
Sobre la hierba azul y el griterío
Y después, de nuevo, el amor
Como un coche que dobla la esquina
Puntual
La ciudad a la espera
El vino y las flores
El agua corriendo a través del lago,
Y verano e invierno y verano y verano
Y de nuevo invierno.

 

                                                    El pájaro azul.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los meseros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme problemas?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, solo lo dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

 

Sobre palabras y sueños.

Quiero pensar que si estáis aquí es por voluntad propia. Que de verdad sentís los libros en las entrañas y las palabras en el rincón del corazón en el que guardáis con las canciones de madrugada y los susurros entre sábanas de algodón.

Estoy intentando concienciarme para escribir en este amago de blog, para intentar compartir con vosotros un poco de mi locura. Intentaré no cansarme pronto, pero no prometo nada.

Y si habéis leído esto hasta el final, dejadme regalaros una palabras:
Gracias.